Нельзя заставить полюбить человека…
Нельзя заставить полюбить художника, композитора, поэта...
Любовь – это то чувство, которое и в жизни, и в творчестве необходимо заработать, необходимо заслужить…
Он – и заслужил, и заработал. А еще он был очень светлым человеком!
Сегодня в Русском доме в Ташкенте прошел вечер памяти, посвященный 85-летию со дня рождения народного поэта Узбекистана Александра Файнберга «Скоро слово станет мною».
Он был членом Союза писателей Узбекистана, но это не главное.
Он был автором пятнадцати сборников стихотворений. По его сценариям поставлены четыре полнометражных художественных фильма и более двадцати мультипликационных. Он перевел на русский язык стихотворения и поэмы Алишера Навои и многих современных узбекских поэтов. Его работы печатались во многих журналах и периодике в разных странах мира. Он был обладателем медали Пушкина. Но и это не главное.
Главное – Александра Файнберга ценили и любили все(!), кто собрались сегодня в большом конференц-зале Русского дома в Ташкенте: его вдова Инна Глебовна, его друзья, коллеги, поклонники…
Говорили о творчестве, о личности, о странах и государствах, о жизни и ее поворотах, и вспоминали, вспоминали, вспоминали… Плакали и смеялись… А еще аплодировали Александру Аркадьевичу за то, как он читал свои стихи. К сожалению, с экрана…
В зале было прохладно - от осознания того, что он бы мог быть с нами сегодня. Но было и чувство радости, гордости и счастья от того, что эти люди были причастны к Александру Файнбергу: любили его, уважали, могли поговорить с ним, прикоснуться, может быть, поспорить, окунуться в его творчество еще при жизни автора.
А сегодня попробуйте и вы… Попробуйте…
Возьмите планшет, а лучше живую книгу, усаживайтесь на диван, теплый плед, благо наша погода располагает, чтобы почитать что-нибудь из Файнберга…
И может быть, после этого и вы станете почитать его как это делают десятки и сотни тысяч поклонников Автора…
Прет жасмин по загородным дачам.
Треплет куртку майский ветерок.
Выпала мне главная удача
никогда я не был одинок.
Никогда не добывал я славу.
Мне, ей-богу, это не с руки.
Я смеюсь, в котел бросая лавры,
годные кому-то на венки.
Нравится мне жить обыкновенно.
Весел дом. Не предали друзья.
Все прощая, остается верной
женщина красивая моя.
Что с того, коль отзвенев струною,
сгину я у века не в цене?
Есть кому склониться надо мною.
Есть кому заплакать обо мне.